Читаю старые записи так, будто смотрю кино. Читаю и говорю: "Подожди, девочка, пройдёт всего-то два года и это решится." Или: "А уже через год тебя поцелует самый милый мальчик на свете".

Но я должна признаться и написать себе здесь, честно-честно. Мне страшно. Ох как же мне страшно, что всё пойдёт так же. Причём этот иррациональный страх даже затмевает в моей голове тот факт, что начиналось всё аболютно не так.

Просто это же нормально, да? Когда ты привыкаешь, когда не боишься убрать ресничку, поправить рубашку. Когда готовишь для него, засыпаешь рядом с ним, когда на завтрак он делает тебе тост со смородиновым вареньем, а ты оттираешь грязь с его стола. Когда привыкаешь к мысли, что он платит за кино и увидитесь вы только на следующей неделе. Наверное, именно увереность, которую он мне давно хотел передать словами "у нас будет ещё много времени", эта она во всём виновата.

Но виновата ли? Это плохо? Думаю, нужно просто научиться заново создавать это волшебство. А в моём случае, кажется, всего-то замечать его. Он же и сейчас целует меня, а я жмурюсь, как от солнца. А через три дня мы уедем далеко-далеко от всех. Пусть и ненадолго. Но ведь много таких дней останется впереди, и вё-таки очень клёво быть в этом уверенной.

Кажется, я взрослею.