Сегодня в метро два иностранца в деловых чёрных пальто обсуждали свой маршрут. Они хотели ехать через Белорусскую. Но переход на Белорусской закрыт. И я хотела им сказать. А диктор как на зло всё повторяла и повторяла свой совет. По-русски. А я не могла им сказать. И мне стало так стыдно перед их гладкими лысинами, что я встала и вышла на станцию раньше.

Нет, на самом деле я встала, но в итоге села на место и продолжила читать свою книжку. Сагу о Глассах. Повесть про Симора, которую я ничерта не понимаю.