В одну минуту кажется, что это никогда-никогда не закончится, хочется податься чуть вперёд, не удержать равновесия и разбить себе голову об угол ванной, чтобы это кончилось, чтобы больше не пришлось думать, не думать, делать, звонить, говорить и улыбаться. А потом, спустя ещё минуту, нажимаешь кнопку на чайнике, ждёшь на табуретке в кухне, ещё шмыгая носом, льёшь кипяток в кружку и снова живая.
Дело не в том, что произошло именно это и именно так. Если честно, мне вообще всё равно, какой университет и какая профессия. Я просто хочу хотеть идти домой, видеть маму и улыбаться. И я не хочу ненавидеть потом эту улыбку и эти шуточки, оттого что на самом деле мне хочется, чтобы люди посмотрели поглубже, туда, куда они не хотят смотреть. Как растворимые средства от симптомов простуды, вот что такое эти счастливые минутки и улыбочки. Из-за них никто не знает правду и не узнает, потому что я не буду объяснять и вообще что-то говорить, а нужно простое маленькое сочувствие, умение просто-напросто почувствовать чужую боль. И ничего не говорить, ничего-ничего. Но это такая утопия, такое небывалое дело, что рассчиьывать на это можно только будучи совсем слепым.
"дышатьсмотретьдвигатьсяотличатьсебяотвсеготогочьюбольневозможнопочувствоватьотвсеготогочтопослучайностиоказалось_по_ту_сторону_кожи"